Frikis, frikis everywhere

Hoy ha sido un día de friquear. Yo pensaba que nada podía ser peor que ir a visitar el barco más grande del mundo de instalación de turbinas eólicas. Lo que no sabía yo es cuan equivocado podía estar. Es que claro, uno no se acostumbra a estar en una universidad tan tremendamente friki como la DTU. Después de ir a visitar el barco en cuestión y el parque de atracciones más famoso de Dinamarca, Tivoli, nos hemos dicho “Por qué no vamos al Cellar-Bar? (Bar localizado dentro del campus de la DTU) Y claro, teniendo en cuenta que allí nos hemos pegado buenas fiestas, hemos puesto la directa hacia allá. Craso error, que hemos descubierto una vez alcanzado nuestro destino. 

Hemos llegado allí y en el local se encontraba reunida la “creme de la creme” como bien ha apuntado Petros, el “club de los vírgenes” Nos hemos encontrado rodeados de un selecto grupo de especímenes que un sábado por la tarde no tenían mejor ocupación que estar en un bar jugando a un Monopoly de….Pokemon!!!!! Efectivamente, como lo oís. Cuando la juventud copenhaguense se reúne para salir, hay un selecto grupo de estudiantes de la DTU que se empeña miserablemente en tirar su vida a la basura. Pero lo peor es que allí estábamos nosotros, rodeados de tamaños Latín lovers, con nuestras cervezas y chupitos (Gracias Jonathan por hacerme probar el peor chupito de mi vida, a saber, Tequila, Sambuco y Tabasco, solo apto para atrevidos) 

La fauna era ciertamente indescriptible, desde el danés semidesnudo con un gorro de cabeza de cerdo hasta el padre-abuelo desquiciado porque sus hijas habían estudiado español en vez de alemán en el colegio (OLE)

Lo cierto es que esta noche ha sido toda una experiencia, alternar con gente que lo más cerca que ha estado del sexo es el día que fueron concebidos no es algo que se viva todos los días, y con un poco de suerte es algo que no viviré hasta dentro de mucho tiempo. Pero hasta entonces siempre quedaran en mi memoria reminiscencias de esta noche tan poco ordinaria.

Futbol ¿Sala? en Dinamarca

Eso fue lo que me pregunté ayer cuando me explicaron las reglas del futbol sala en Dinamarca.

Lo primero que me llamó la atención fue el número de jugadores. No se juega 5 contra 5 si no 4 contra 4. No se si es que estos daneses estan todos en una forma física espléndida, dopados hasta las cejas, o simplemente les gusta echar los higadillos haciendo deporte.

Segunda variante, no hay portero así que nadie puede usar las manos. La ausencia de portero guarda cierta coherencia con lo de 4 jugadores(aunque a mi me parezca estúpido). Pero lo de que te tengan que tirar un penalty y no puedas usar las manos es de traca. Que pasa, ¿tan malos son los hijo putas estos que necesitan mas ventajas que las que ya tiene un penalti de por si? Joder es que les falta vendarle los ojos al portero y hacerle dar vueltas hasta que este mareado antes de tirar el penalti. Un sinsentido vamos.

Pero mi regla favorita fue la del número de defensores. Solo puedes defender con tres jugadores. El cuarto no puede pasar del centro del campo. Transformandose así en una especie de cono que observa, impotente, como los 4 atacantes fusilan a sus 3 compañeros.

El campo esta limitado por una valla con la que se puede jugar. Vamos, que regresamos al patio de recreo donde todos nos tirabamos unas paredes con los muros del patio y nos marcabamos unos tiki-takas impresionantes.

Claro, con todas estas limitaciones las variantes tacticas de este pseudo deporte son bastante limitadas. Lo mejor que puedes hacer es presionar con tus cuatro compañeros como si fueseis Gravesens de la vida(jugador danés por cierto) porque siempre vais a ser uno mas, hasta robar el balon y aprovechar esa superioridad numérica. Si por una casualidad son capaces de evitar la presión, las opciones de ataque son tambien muy numerosas. Pegarle un patadón al balón y que coja portería. Gol seguro. Y si no aciertas con el arco, siempre estará ahí tu compañero-cono para empujar el balon. Porque claro, si da en la valla, sigue el juego.

Y para rematarlo, la ausencia de competitividad. Aquí todos juegan y se cambian. Nada de un rey de la pista como en España. Aquí si eres un niño gordito, con cero talento, da igual. Vas a jugar de todas formas. Oye la igualdad la fomentan que da gusto. Eso sí el espiritu de superación lo tienen que tener a niveles comparables a la economía española. Joder así tienen que salir los chavales gilipollas por necesidad. Yo lo siento mucho, pero eso de "lo importante es participar" me parece una patraña. Me da a mi que el Baron Pierre de Coubertain era un segundón como la copa de un pino. Y lo digo yo que no he ganado nada en mi miserable vida, pero siempre que he jugado a lo que sea, ha sido para ganar y si no gano me cabreo.


Pero bueno, que me parece a mi que voy  a tener que adaptarme a este deporte mezcla de futbol sala, balonmano y hockey...

Pongamos que hablo de Madrid

Despues de 27 años y muchas despedidas de casa a mis espaldas hay algo que no cambia. Cada vez que he cogido el petate y he salido por la puerta siempre me acompañan los acordes de la misma canción, “Pongamos que hablo de Madrid” de Joaquín Sabina. Porque es cierto que, por mucho que sea un fugitivo actual, siempre acabo volviendo a sus calles, a sus bares y a su gente.

Vuelta a Dinamarca

Tras 10 días en Madrid no puedo dejar de hablar del sentimiento de “estar en casa” Posiblemente todas las personas que estamos viviendo fuera de nuestro país hemos dicho alguna vez “es como estar en casa otra vez” cuando hemos preparado una tortilla, comido jamón, visto un partido de nuestro equipo de toda la vida… Pero la realidad, al menos en mi caso, es bien distinta. No te sientes como en casa por motivos gastronómicos, al fin y al cabo allá donde haya una sartén sin  rallar, patatas y huevo podrás tener una tortilla española y  hoy en día puedes ver todos los partidos de tu equipo aunque estés viviendo en la conchinchina. No, lo que realmente te hace sentir como en casa, como bien me apuntaba Dani, es esa rutina que tienes establecida a lo largo de los años, que tanto maldecimos cuando estamos sumergidos en ella y tanto extrañamos cuando estamos lejos. 

Y en mi caso realmente es así. Nada me hará sentirme más en casa que esas pequeñas discusiones con mi madre, o que unos bolonios vengan al club deportivo a apuntarse a la liga interna fuera de plazo. Eso es algo que no cabe en ninguna maleta. No existe tortilla en el mundo que pueda igualar a una mañana de domingo en la que mi madre me pregunta a qué hora he llegado  de fiesta e, indefectiblemente, yo le respondo que a las tres menos cuarto aunque haya llegado hace diez minutos. Algo tan tonto como que tus amigos se rían de ti después de un partido de futbol por una rabona que nunca intentaste, eso puede ser lo que te haga decir “estoy en casa.

PD. Aprovecho para mandar un saludo al equipo de la liga interna de Montes "Laurum Force" contra los que no voy a tener el placer de  jugar este año

Homenaje a las FFAA

Por razones de índole personal hoy no voy a escribir sobre la DTU o Dinamarca.

Hoy 12 de Octubre, día de Nuestra Señora del Pilar, se celebra como todos los años el día de las Fuerzas Armadas y desde aquí me gustaría rendir este pequeño homenaje a todos aquellos que dieron sus vidas por su Patria de forma desinteresada.

Lo demandó el honor y obedecieron,

lo requirió el deber y lo acataron;

con su sangre la empresa rubricaron

con su esfuerzo la Patria engrandecieron.

Fueron grandes y fuertes, porque fueron

fieles al juramento que empeñaron.

Por eso como valientes lucharon,

y como héroes murieron.

Por la Patria morir fue su destino,

querer a España su pasión eterna,

servir en los Ejércitos su vocación y sino.

No quisieron servir a otra Bandera,

no quisieron andar otro camino,

no supieron vivir de otra manera.

Atentamente: un español eternamente agradecido.

Debut arbitral

Tengo que empezar disculpándome porque este es un post que la mayoría no va a poder entender en su totalidad. Está dirigido a todos aquellos relacionados con el mundo del baloncesto en general y con el arbitraje de baloncesto en particular.

Ayer arbitré mi primer partido aquí en Dinamarca. No voy a entrar en detalle sobre como llegue a arbitrar porque no tiene mayor importancia, el caso es que estaba citado a las 20:00 en un pabellón al que por supuesto no sabía llegar. Como bien nos tienen enseñado en la FBM (Federación de Baloncesto de Madrid) llegué allí con media hora de antelación. Justo antes de mi partido se estaba jugando otro femenino con un nivel aproximado de Cadete Federado tirando por lo alto. Cual no fue mi sorpresa al preguntar de que categoría se trataba cuando me dijeron que era el equivalente en España a un Liga Femenina 2!! Aquello ya me puso sobre aviso del nivel baloncestístico en Dinamarca.

Como miembro del gremio no pude evitar observar la labor de mis compañeros árbitros en la cancha. Si hay algo que no me gusta hacer es juzgar a mis compañeros haciendo su trabajo, pero no pude evitar pensar que si Isa (si por casualidad llegas a leer esto, un saludo!) presencia ese arbitraje, salta al campo y mata a los dos compañeros con las manos desnudas. Todos aquellos que conozcan la mecánica doble de arbitraje comprenderán mi estupor cuando, encontrándose el balón a la altura del tiro libre, con el atacante totalmente orientado a canasta, el árbitro de cola se solía situar en el medio del rectángulo 2 con una perspectiva perfecta de la espalda musculada del atacante. O cuando se producía un lanzamiento de tres puntos desde el rectángulo 4, pegado a la línea de fondo, el árbitro de cabeza se situaba detrás del tablero un poquito volcado al rectángulo 6, no vaya a ser que el rebote fuera en esa dirección. Que quede claro que yo me considero un árbitro normal, que lo único que hago es esforzarme en cada partido para mejorar, no soy ninguna estrella ni muchísimo menos. Pero es que cualquier árbitro de Escuela trabajaría la mecánica mejor que estos dos árbitros. Y tampoco quiero que esto suene a crítica gratuita, nada me gustaría más que poder transmitir los humildes conocimientos que me han transmitido mis compañeros y responsables de categoría a los árbitros con los que me toque actuar en un futuro. Por estos conocimientos le estaré eternamente agradecido a todos aquellos compañeros que han desempeñado un papel en mi formación arbitral.

Pero bueno, al final resultó que mi compañero era otro, que conocía un poco mas la mecánica doble (solo un poquito más). El partido que pitaba era equivalente a un Sub 21 de la FBM, pero los jugadores tenían mucho más físico. Mi primera sorpresa llegó cuando mi compañero me dice del equipo local “It’s my team” yo me quedé un poco confuso, pero claro con esto del inglés uno nunca puede estar seguro así que le pregunté si jugaba allí. Y no va el pollo y me dice que es el presidente del club!!!! Imaginaos que un partido del Real Madrid lo pitase Florentino…Yo por si hubiera alguna duda le digo que eso no me va a afectar en mis decisiones ni por asomo.

Pero el momentazo estaba por llegar, se lo dedico especialmente a Jose y a Bosch que seguro que les encanta. Justo antes del principio del partido llega un entrenador a hablar con nosotros y nos dice que por favor llevemos el 24. Yo miro a mi compañero y le pregunto que lo llevaran nuestros compañeros oficiales de mesa a lo que me contesta que no, que lo llevamos nosotros. Y mi pregunta no puede ser mas obvia, ¿Y cómo lo vamos a llevar nosotros? A lo que el cachondo de mi compañero me dice ¿Sabes contar? En fin imaginaos el panorama, mirando al crono de reojo cuando podías verlo, contando interiormente cuando no podías y quitándote el silbato en mitad de la jugada para anunciar de viva voz que quedan 8 segundos de posesión. Efectivamente algo dantesco. Hacemos de tripas corazón y al tajo que es lo que cuenta. El partido trascurrió sin mayor complicación. Mientras que los jugadores me parecieron mas educados en general que en España, los entrenadores son iguales. Utilizan las mismas tretas, y coletillas. En mitad del partido se produjo uno de los floppings más descarados que he visto y cuando me acerco a advertir al entrenador local me suelta la típica frase de “Vale, pero en el otro lado mírame, blablablá” Me sentí como en casa la verdad. Las mismas gilipolleces de entrenador que en España. Lo que no sabían estos entrenadores es que en Madrid nos la vemos con capullos mucho peores que ellos y que se saben el reglamento mucho mejor que el 98% de los Daneses (si, imaginad cuan pobre es el conocimiento de reglamento aquí) El partido se puso un poco tenso al final, pero mi compañero y yo lo manejamos de manera bastante correcta a mi humilde parecer y no hubo que lamentar ningún altercado.

 

En fin, toda una experiencia.

FUNCIONARIOS POR EL MUNDO

Quién no se ha encontrado alguna vez con ese funcionario al que parece que le acaban de meter 17 supositorios de Uranio empobrecido por el lugar donde acaba el aparato digestivo?

 

Yo que pensaba que ese funcionario era patrimonio exclusivo de las Administraciones Españolas he tenido que cambiar de opinión esta mañana, los funcionarios mal-encarados y gilipollas son patrimonio mundial de la Unesco. Resulta que hoy he tenido que ir a la oficina municipal de Lyngby (donde ahora resido) para obtener el CPR, ese número místico del que todo el mundo ha oído hablar pero que poca gente tiene hasta el momento. Este número sirve para abrir cuentas de banco, para poder ir al médico, un contrato de telefonía... Pues yo contento y feliz esta mañana iba a la oficina, con mi flamante permiso  de residencia, mi contrato de mi casa y mi DNI, dispuesto a convertirme en uno mas de la élite de los que ya lo tienen.  

Primer paso, coger número para esperar la cola. Todo ha empezado bien he esperado menos de 2 minutos. Yo ya me las prometía felices cuando me sentaba en la mesa de las dos personas que me atendían. Si, dos personas! Que calidad de servicio. 5 segundos ha sido el tiempo que he tardado en cambiar de opinión. No había acabado de sentarme en la silla cuando la funcionaria que llevaba la voz cantante me ha pedido mi permiso de residencia,  mi contrato de alquiler, mi DNI y el formulario que tenía que rellenar. Claro yo le pregunto con toda la amabilidad posible, qué formulario? Y no va la retrasada y me dice con un tono de voz mas agrio que un yogurt caducado, “El que tenías que haber rellenado mientras esperabas para ganar tiempo” Y yo queridos míos, por ahí no paso. Que yo soy de Madrid y para chulo, mi pirulo. Así que con un tono un poco menos agrio que el suyo le contesto que en los dos minutos que he estado esperando no me ha dado tiempo a descubrir un formulario y menos aún a rellenarlo. Mal empezamos.

Me da el formulario para que lo cumplimente en el momento mientras me guía con su asquerosa voz, “Donde pone name, pones tu nombre” Hombre gracias por tu ayuda, mujer pero hasta ahí llego yo solito. Pero el peor momento estaba por llegar. Cuando le entrego el formulario, me entrega un panfleto con las normas del CPR y me dice que las lea y que las comprenda. Al mismo tiempo ella imprime un papel lo dobla y me lo pone al alcance de la mano, extiendo mi brazo para alcanzarlo y va la retrasada y me lo quita mientras me dice enojadísima que, por favor lea y comprenda las normas. Hasta ahí podíamos llegar. Si las miradas matasen en ese momento habría muerto ella, su compañera de mesa, su inocente hija ( si es que alguna vez un hombre se ha atrevido a tocarla con un palo) y el gato que tiene que tener para llenar su amargada soledad.  Y como traca final, me mira seriamente y me dice “Esperamos que cumplas las reglas” Me he levantado, la he mirado a los ojos y le he espetado en el maravilloso idioma de Cervantes, “Mañana desayuna All-Bran, gilipollas”

Desde luego hoy, no he hecho una nueva amiga